Ух, простите, я не люблю пафоса. Но меня переворачивает второй день, слишком большая и грязная волна идёт по ленте. Денис в своём духе - даже уходя, поднял бурю. Это не то чтобы посвящение, это скорее, попытка выплеснуть злость, слезы, гордость, ощущение глобальной неправильности, что ли.
Что выросло, то выросло. И это мои слова, за которые я готова ответить.
Я орк. Я ватник. Главный по вине,
Дитя и плоть Советского Союза.
На плечи мне любовь к своей стране
Легла одним огромным вечным грузом.
Мой дед впитался в землю под Москвой,
Пророс в берёзы, липы и осины,
Чтоб я сейчас, не вечный, но живой,
Жил за него, служа своей России.
Здесь так поют, что на сЕрдце туман,
Здесь пишут так, что от петли до пули,
Здесь сходят с линий жизни, как с ума,
И, умирая, смерти крутят дулю.
Здесь каждый знает, как спасти страну,
Здесь революций больше, чем пророков.
Здесь соловьи сшивают тишину
Серебряными строками из Блока.
Здесь временами пляшут на костях,
Здесь заряжают самозванцев в пушку,
Но чаще - со слезой несут в горстях
Врагам вчерашним клейкую горбушку.
Я орк. Я милосерден. Я дурак.
Но в спину бить - не русская забава.
Я не боюсь смертельных грязных драк,
Но если смерть, то чистая, как слава.
Несёт Россия боль своих побед.
Своё не бросим, это нам по силам.
Как краснодонцы. Карбышев. Как дед.
Хочу достойным быть своей России.
