Мы познакомились с тобой на Верконе - 98 и немедленно поссорились. Помирились. И снова, снова, снова...
Ты вписывался у нас с подругой и, видя нашу катастрофическую бедность, молча оставил нам, уходя, какие-то невеликие деньги, позволившие нам протянуть.
Ты взахлёб читал мне стихи на ночных улицах и вскакивал на поребрики, балансируя над мокрым асфальтом. Ты шёл по канату слов. В эти минуты я тебя почти любила.
Как ты меня бесил!!! Бесил, бесил, бесил, доводил до точки сборки, до скачков давления и трясущихся рук. Ты выворачивал мне психику на левую сторону через рукав, ты тянул из меня нервы, ты... Уффф. В 17 году мы поссорились в последний раз. И я так и не пришла мириться, хотя собиралась. Ты меня бесил. Но ты никогда меня не обижал.
Позавчера мне приснилось, что ты умер, погиб на войне. Я посмеялась и подумала, что надо бы все-таки написать. А ты и вправду погиб. Сорвался с каната. Умер, как боец, как поэт. И у меня снова дрожат руки, когда я пишу это - прощай, друг.
Увидимся там, Денис. И, я уверена, первым делом мы снова поссоримся.
